Writober: Сны Лося

День 6. Иней.

Это был странный сон. Он происходил будто бы со мной, и в то же время слово главный герой - это вовсе не я. Образы, которые виделись мне, были столь яркими, что, казалось, пришли из реальности, но я готов поклясться, что никогда в своей жизни не был немецким мальчишкой времён тридцатых годов прошедшего уже века. Сложно забыть, когда такое случается с тобой. Но видел я все происходившее я будто собственными глазами.
Происходящего было много. Образы сменялись один другим. Утренняя пробежка по плацу под снегом, на нас футболки с шортами и шапки. Стояние "в карауле" под невыносимо палящим солнцем, и не дай Бог ты переступишь с ноги на ногу - жесткий стэк преподавателя прилетал по бедру: "Настоящий зольдат должен уметь стоять смирно!". Уроки танцев от директора вместе с (приехавшими? или они всегда там жили?) девушками. Ошеломляющий хлопок выстрела и стук упавшего тела одного из детей. Кажется, у меня даже была сестра...
Я плохо помню все детали происходящего. Менялись действующие лица и декорации, менялся я сам, неизменным были только две вещи - невысокая хрупкая девушка с длинной косой молочно-пепельных волос и мои чувства к ней.
Я не запомнил момент нашего знакомства из сна, но отчетливо помню чувство ревности, которое вспыхнуло во мне, когда на каком-то из вечером танца учитель поставил ее танцевать не со мной. С этого и началось всё. Вереница коротких встреч, взглядов украдкой, прогулка при полной луне, первый поцелуй, обещания, доверие, предложение, знакомство с родителями, венчание, свадьба, наконец-то наш Дом.

Война.
Война.
Война.

Образы, видения, отголоски эмоций сменялись одни за другими, пока все это не остановилось в одной сияющей точке. В 44м году меня расстреляли как труса и предателя родины. Я умирал с ее образом перед глазами и дурацкой кличкой из нашего общего далёкого детства.

Иней.

Странный сон.

 

06.10.2003

@темы: tales, writober, Сны Лося

---

Writober: Сны Лося

День 5. Сражение.

Этот сон начался с того, что я зашел в больничное крыло и стал свидетелем битвы подушками на четверых. Волк, Кузнечик, Сатана и Слепой так старательно месили друг друга, словно резко стали кровными врагами и дали своей семье священную клятву во что бы то ни стало уничтожить соперника. Только веселый детский визг тонко намекал на то, что они тут именно развлекаются, а не мстят друг другу в лучших традициях Шекспира.

- Так, а ну, хватит.

- Но Лоооооооось! Ну мы же только нааааааааааааачали! - расстроенно протянула девочка.

- Вот и хорошо, значит сегодня обойдется без кровопролитных сражений. Давайте, по постелям все, вы тут вообще-то лечитесь.

"Ладно..." протянул нестройный хор и потянулся спрыгнуть на пол. И тут, видимо, желая отыграться напоследок, Волк бросает подушку в Слепого... Тот, реагируя на звуки победы, бросается на него. Я собираюсь остановить их - и понимаю, что не могу даже пошевелиться. Пытаюсь вырваться из поймавших меня невидимых пут, но руки застыли в воздухе будто в янтаре, и я могу лишь стоять и смотреть. Смотреть, как двое позврослевших уже детей лупят друг друга с остервенелыми лицами. Кажется, я кричу, приказываю им остановиться, прекратить это, но они не слышат. Палата уже давно перестала быть палатой, теперь это коридор, и они уже не дети, а мелкие подростки, но ненависть почти что сочится из каждой поры их лиц, пока они продолжают друг друга избивать. Дергаюсь в прозрачной смоле - я не могу на это смотреть, я не могу не пытаться это прекратить. Так не должно быть. Так не должно быть!

Но это происходит. Драка продолжается, они уже почти нынешнего своего возраста. Старшие. У каждого в руке я вижу ножи, но пока ни одной кровавой отметины на телах, если не обращать внимания на ссадины и разбитые губы. Я не могу шевелиться, потому лишь молюсь всем богам, чтобы они остановили это. Но драка не останавливается.

Я чувствую, как меня оттаскивает назад и силой усаживает в кресло. Вращать головой не выходит, но я вижу резные подлокотники в виде львиных голов и обитую красным шелком подушку для сидения. Поднимаю глаза вперед и вижу перед собой песчаную арену. На ней сражаются двое. На головах надеты шлема, но я и так знаю, кто под ними скрыт. Толпа вокруг охает - удачный удар сбивает шлем с одного из противников. Черные волосы, покрытые пылью, белесая прядь на челке, пристальный холодный взгляд, губы сложены в насмешку даже сейчас. Второй подошел к упавшему сопернику сзади, поднял его за волосы и приставил нож к горлу. В прорезях шлема я видел острые льдинки глаз, смотрящих прямо на меня. Толпа скандировала "Убей! Убей! Убей! Убей!", и я увидел, как моя правая рука вытягивается вперед, кулак сжат, а большой палец отставлен вбок.

Я кричу "нет". Я кричу "прекрати". Я не знаю, я кричу Слепому или самому себе, и кого я хочу остановить - чужой нож или свою судьбоносную руку. Но судьба неостановима. Палец опускается вниз.

Я просыпаюсь, подскочив на постели и еще долго лежу, тяжело дыша.

05.10.2003

@темы: tales, writober, Сны Лося

---

Writober: Сны Лося

День 4. Сновидение.

Сегодняшний сон был крайне насыщенный и тому есть очень простое (для пространства сна, разумеется) объяснение - я наблюдал за чужими снами. Ощущений было столь много, что мозг не смог запомнить их все, и мне понадобилось время, чтобы восстановить их по крупицам. Поэтому запишу в общих чертах, что я видел и что я помню.

Я был в Доме и медленно шел по темному ночному коридору. Кажется, я хотел удостовериться, что все действительно спят, ведь только тогда я мог бы наконец уснуть. Ха, все спят! Как будто такое возможно! Но во сне меня это не смущало, я знал, что все должны спать, иначе не буду спать я. Поэтому я шел по коридору, оглядывая комнаты вокруг. Стен не было, вернее, как я помню, они были похожи на легкую дымку от асфальта жарким летним днем - очертания уловить можно, но прозрачность абсолютная. Поэтому я смотрел на всех, кто лежит в комнатах. А над лежащими парили их смутные, туманом деланые, призрачные видения.

Над одной кроватью разлилось озеро звезд. Их количество невозможно сосчитать, как и на настоящем небе, поэтому сосредоточившийся было на этой задаче мальчик, резко машет рукой, смеется и взмывает к этому озеру, плавая в нем и отфыркиваясь, будто звездная вода и вправду мешает дышать.

Над другой кроватью высится древний лес. Его деревья настолько стары, что пробивают потолок. Не слышно ни одного звука, но лес явно шумит - деревья слегка покачиваются на несильном ветру, призрачные листья опадают с их вершин. Внезапно деревья расступаются, на образовавшуюся поляну выходит лось, что-то церемонно пережевывая. Не прекращая шевелить губами, смотрит мне в глаза своими темными точками на светящейся морде, трясет рогами, трется ими о дерево и исчезает в чаще снова.

Над этой кроватью идет ожесточенное сражение Героя и Толпы Врагов. Толпа Врагов все никак не кончается, но, суда по радостно-восхищенному виду Героя, раздающему удары направо и налево, это как раз то что нужно. Меч его никак не может решить, чем он хочет быть на самом деле, поэтому превращается из меча в посох, из посоха в булаву, из булавы становится двумя саблями, а потом я устаю наблюдать за мельтешением и прохожу дальше.

Так я прохожу всех. Наблюдаю за всполохами огня, мерным шелестом моря, светом джедайских мечей и топотом ног мифических животных. Дохожу до своей двери. Она плотная и деревянная. Глажу ее. Думаю: "Ну, может, хоть я в этот раз?..". Толкаю. За дверью вижу коридор, озаренный сине-фиолетовым свечением. Кажется, спят не все.

Я был в Доме и медленно шел по темному ночному коридору...

04.10.2003

---

Writober: Сны Лося

День 3. Барахолка.

Я смотрю себе под ноги, потому что боюсь наступить на чей-нибудь скарб, выставленный на продажу. Здесь люди, которым не хватило прилавков, которые мы только что оставили позади, разложили вещи прямо на асфальте. Поэтому я иду, высоко поднимая ноги, чтобы ненароком не раздавить чью-то турку, не задеть тщательно выстроенные пирамиды кастрюль и не поскользнуться на предательски скользких сковородках, которые постоянно пытаются ускользнуть от своих хозяев.
Поднимаю глаза к небу. Вообще оно с утра затянуто тучами, но, кажется, погода улучшается - сквозь облака пробивается луч света и скользит теплым пятном по мне и старым тарелкам неподалеку. Оглядываюсь вокруг - а вот и она. Подхожу ближе, наблюдая за тем, как Солнце пристально смотрит на бабочек, кружащих внутри большого террариума. И я тоже перевожу взгляд. Каждая из бабочек размером с мою ладонь, некоторые из них переливаются радугой, кто-то то и дело вспыхивает, а одна из бабочек настолько угольно-черная, что свет будто исчезает, едва касаясь ее тельца.
- Бабочки только парами продаются. Скучают, если поодиночке брать, и умирают быстро. - пожимает плечами продавец. Я качаю головой и мы идём дальше.
- Лось, а как думаешь, та черная бабочка - это чья-то смерть?
Я опускаю на нее взгляд. Золотые глаза смотрят предельно серьезно из-под рыжих кудрей. Замок правой сандали расстегнулся, и я присаживаюсь ей помочь и треплю по голове.
- Вряд ли. Думаю, это просто такая бабочка. Редкая, наверное.
На небе все больше голубых проталин, из которых льется теплый свет. Мы идём дальше. Проходим торговца снегом, Солнце говорит, что здорово было бы купить у него снега и поиграть в июне в снежки. Я улыбаюсь.
Девочка в синих кедах на босу ногу и вельветовом комбинезоне раздает котят из лукошка. Ребенка, конечно, оттащить невозможно, пока мы не перегладим всех... Котята все разные - среди черных свернулся клубком фиолетовый, трехглазый бодает лбом своего двухглазого брата, а у еще одного на спине два горбика - будут, наверное, крылья.
Но мы идем дальше. Впереди виднеется небольшой киоск и заманчивой вывеской черной краской на белом металле: "Здесь продается ВСЁ". Сонлце завороженно оглядывает свивающие повсюду гирлянды, плакаты и вывески, потом, сосредоточившись на предстоящем деле, залезает на стул перед прилавком и серьезно спрашивает продавца:
- Дядь! Дядя!! А у вас тут правда прям ВСЁ продается?..
- Правда-правда. Всё, о чем ты можешь подумать, можно найти здесь.
- Ого.... а у вас есть.. - она замялась и наклонилась ближе к уху продавца, чтобы прошептать (но я услышал) - У вас есть Счастье для Лося?
Продавец кидает на меня взгляд и улыбается.
- Посмотри на него. Оно у него и так уже есть!
Снизу в глаза начинает что-то светить. Я опускаю взгляд и вижу, как из груди моей растет сияющий подсолнух....

@темы: tales, writober, Сны Лося

---

Writober: Сны Лося

День 2. Зеркало.

В сегодняшнем сне я был будто бы дома, в своей квартире. Я занимался какими-то домашними делами, делал уборку, стирал пыль с полок с книгами, одежного шкафа, холодильника. И постоянно я ходил мимо небольшого круглого зеркала в гостиной. Каждый раз, проходя, я ловил в нем отражение какой-то части своего лица. Вот скользнуло ухо, вот небритые несколько дней щеки, с горбинкой нос, покрытый каплями пота лоб. Дальше я помню лишь, что стою напротив зеркала, настойчиво вглядываясь в его глубину, будто в ожидании, когда придет опаздывающий друг, который должен вот-вот подойти.
И я дождался. Мое лицо в отражении буквально встало и вышло куда-то вне видимой части зеркала. Пару секунд я завороженно пялился на пустой овал посеребренного стекла, не отражавший ничего, кроме моей квартиры. А потом пришла она. Лида села (встала?) по ту сторону зеркала и глянула мне прямо в глаза. Внутри меня что-то взорвалось. Она ни на каплю не изменилась с момента аварии, да и с чего бы мёртвому стареть, это прерогатива живых. Я стоял и смотрел на нее, не в силах вымолвить ни слова, да и не уверен, что мои слова достигли бы ее ушей, пускай даже я бы орал их прямо в туманную поверхность зеркала. А она смотрела на меня. Своим спокойным, теплым, обволакивающим взглядом, полным уверенности - во мне. Что я смогу. Что я выдержу.
Я не знаю, сколько мы так сидели с ней - пять минут, полчаса или вечность - мне любого времени было бы мало. Но ее глаза метнулись куда-то в сторону и она кивнула невидимому мне наблюдателю. Вновь перевела взгляд на меня, улыбнулась - и ушла.
Мы плакали вдвоем - я и седой от горя мужчина в зеркале.

 

02.10.2003

@темы: tales, writober, Сны Лося

---

Writober: Сны Лося

День 1. Жемчуг.

В сегодняшнюю ночь мне снился наш летний Дом. Я давно не был там, потому не могу ручаться за его точность. Впрочем, какую требовать точность от снов?.. Да она и не важна. Дом остался далеко позади, а мы с мальчишками гуляли по пляжу. Им всем лет по шесть. Слепой шел рядом со мной, держась за руку и шлепая босыми ногами по набегающим отголоскам волн, а Кузнечик с Волком рыскали где-то впереди, копаясь в песке и пытаясь найти сокровища или, на худой конец, бутылку с пиратским посланием.
Волк прибежал ко мне, держа в руках смесь из песка, камней и ракушек и показывая ее мне.
- Лось, а в каких ракушках водятся жемчужины? Я хочу найти одну! Или даже не одну, а целый миллион, чтобы хватило на самые длинные в мире бусы!
Я беру его руки в свою и внимательно разглядываю. Песок почему-то наполовину фиолетовый, галька светло-голубая, а ракушки темно-розовые и непрестанно движутся. Тогда меня это не удивило, и я лишь ответил:
- Жемчужины растут в особенных ракушках, они похожи на две сложенные половинки тарелки и живут глубоко под водой, так что так просто тебе их не достать.
Расстроенный Волк, вздохнул и со злостью кинул содержимое своих рук в море. Он уже собрался уходить, когда я положил руку ему на макушку, останавливая, и присел на корточки рядом с ним.
- Но есть такие люди, которых называют ловцами жемчуга. Они храбрые и сильные, окружённые почетом и уважением, раз за разом входят они в море, ныряют на самую глубину и ищут, ищут там драгоценных детей солёной воды, живое доказательство, что малейшая песчинка, о которой никто и не думал, настолько ничтожна она была, может стать настоящей королевой.
Глаза Волка горели восторгом. Слепой, внимательно слушавший нас, тихо спросил:
- А как берется жемчуг?
Я помню, как ответил ему:
- Есть два способа. Первый - внутрь раковины моллюска попадает маленькая песчинка или какой-то другой кусок глубоководного мусора. Этот кусочек постоянно скребётся, елозит, мешает жить, есть и спать. И тогда, бедная жемчужница, не выдерживая постоянной чесотки, постоянно облизывает эту песчинку, покрывая ее своей слюной, сглаживая края, наращивая слой за слоем ее новую форму, придавая ей новый цвет и блеск. И вот так, медленно и долго, растет жемчужинка.
Слепой кивнул, принимая к сведению, как всегда, когда он слышал что-то новое, что не мог подтвердить сейчас же, попробовав.
- Ты сказал, есть два способа. А какой второй?
- Волшебство.
И с этими словами я кладу ему в руку огромную, с мой ноготь размером, жемчужину.

01.10.2003

---

Writober

Все собирался начать снова что-то писать на дайри, а тут в голову пришла идея для челленджа октябрьского и, в поисках платформы, куда же это все сливать, я вспомнил про это вот место.

Ну собственно и да, буду выкладывать записи сюда и оставлять в тви ссылки. Заодно подниму посещаемость ))0))0

Темы флешмоба можно посмотреть в тви, сюда выкладывать не хочу - пусть каждая новая запись будет небольшим сюрпризом.

Надеюсь, читатели, случайные и нет, вам понравится.

И, вместо анонса:

@темы: tales, writober, Сны Лося

---

простые волшебные вещи

В дайри я не писал достаточно давно (особенно что-то осмысленное). Достаточно давно - это, получается, три года. Вроде как этот сайт создан, чтобы делиться мыслями, переживаниями и всем прочим таким, что не умещается в короткие 280 (уже 280) символов твиттера.

Причин, почему я не писал, множество. Это и нехватка времени, ресурса, терпения, это и занимание другими вещами (видеоигры например, куда веселее убивать пидорасов, чем сидеть и буковки набирать), работу тоже никто не отменял, желания особого не было. Но больше всего мне конечно не хватало сил. Да и навык брать и писать куда-то уехал и возвращаться не планировал. Не знаю, честно говоря, где я его потерял и что стало его причиной, лишь вспоминаю, как долго я писал свою грешную 40-летнюю биографию, и ставлю ее какой-то отправной точкой, после которой писать что бы то ни было становилось лишь сложнее и сложнее.

Но теперь, кажется, это возвращается. Возвращаются силы, появляется время. Вот, и желание проснулось, пусть и причиной его пробуждения стал шоколадный стаут и легкое состояние опьянения и чуть более острого, чем обычно, восприятия мира.

С переездом я начал замечать за собой новые вещи. Я могу спокойно потратить время на отдых, абсолютно пустой по своей сути - прийти домой и немного полежать на диване. Посидеть на табуретке на кухне, пялясь в окно.

И в голову (слегка пьяную после шоколадного стаута) пришли мысли, что у меня наконец появляется время, на то, чтобы быть в покое, быть с собой.

Это, конечно, особенно заметно после напряженных и ужасно нервных дней подготовки к переезду, слишком уж многое там навалилось, как снаружи, так и изнутри (мозг - бесконечный источник проблем для самого себя), и, быть может, через какое-то время я снова стану замучанным, зацикленным, повторяющимся, как и было раньше.

Но пока я не он.

Пока я нахожу время для того, чтобы посидеть на границе света, между балконом и комнатой, и, выдыхая серый дым, смотреть на ночное небо и думать:

кажется, я наконец начал жить.

---

не в архив

меня снова хотят заточить в архив, и я зашел сюда и увидел, что действительно, последняя запись была ровно год назад

Не знаю на самом деле, хочу ли я делать с этим что-то, с одной стороны дайри - хорошая платформа для того, чтобы выливать свои простыни мыслей, с другой - ну вот за год мне ни разу не стало нелень, чтобы это сделать.
Ну хотя бы захожу читаю ленту иногда, раз в пару дней, уже хлеб.

@темы: архив дневника, неархив

---

не надо в архив пожалусто

меня хотят в архив, а я не хочу в архив, потому тут пишу
вообще надо бы приходить в дайри почаще и не только чтобы почитать, как тут у людей дела
все время уходит на работу, подготовку к играм и ДС. В ДС очень умирающе и весело. Ни за что бы не подумал пару лет назад, что скажу это - но мне нравится мир Дарк Соулс.

---

неитоги

Все чото пишут, подводят итоги года, рассказывают о проблемах и просто о том, что происходит в жизни и что нельзя уместить в 280 символов.
И я вот вроде тоже хочу подвести итоги, рассказать, каким был этот год, что я успел сделать (и что не успел, потому что лох), про игры чото написать (их было не то чтобы много, но среди них не было ни одной полностью неудавшейся ((вроде бы, я ж может уже забыл все)) ).

Я ведь и в целом писать люблю, но последние две недели я катаюсь по Москве и Подмосковью в обнимку с самокатами, скейтбордами и их приблудами, а когда возвращаюсь домой хочу только по другим планетам шариться или теперь вот в Дарк Соулс отъезжать в хорошей компании (перекат-убийца, ты - самоубийца).

Мне выходить пора (в идеале, уже полтора часа как, но кто идеален?), а я сижу и чот печатаю. Подарки почти не куплены, из тех, что ехали с али, приехала только половина (с жербеста приехала только одна штука вообще). Новогоднее настроение никак не приходит, даже гирлянды на стене чот никак не помогают, а до Чумодана с его елками и игрушками я никак не доеду.

Уныловато получилось, но на то они и неитоги, да и погода за окном как-то не располагает к радости, по-крайней мере мне - дико не люблю слякоть и дождь и просто обожаю снег.

Надеюсь, в этом году успею хотя бы подвести итоги ролевого года и вспомнить, чо я вообще по жизни сделал хорошего.

Всем снег.

---

Ночная сказка

Соседка попросила прочитать ей сказку на ночь... А я чего, у меня-то есть. Нашел свои разные, которые писал для наших Ночей Сказок.
А потом подумал, что далеко не все здесь были на таких Ночах - кто-то не знал, кому-то не удавалось, кто-то попросту их не любит.

Поэтому я выложу это сказку здесь. Кажется, сегодня подходящее время для нее.

Ночью,

когда дыхание душ выравнивается

становится глубоким, теплым.

темным.

,

когда на улицу выходят тени тех,

кто ходил по ней днем.

бродят туда-сюда

меняются всякой всячиной:

сигаретами, книгами,

мечтами,

звездами из глубины зрачков,

отражением улыбки в витрине,

смехом в осколках зеркал,

фиолетовыми глазами,

когда Бездна растекается по асфальту,

забирая в себя

следы

воспоминания о следах

следы воспоминаний

людей

лунный свет

травинку прилетевшую,

когда темнота выплескивается из окон

так как все квартиры переполняются звенящей темнотой

и жильцы сами распахивают рамы

и принимаются вычерпывать ее подручными средствами

кто ковшиком

кто метлой

кто лопатой

кто тарелкой

кто чем горазд, лишь бы не заполняла комнаты, не мешала спать.

Ночью,

я сижу на крыше низкого дома

и играюсь с последним лучом ушедшего спать солнца.

Ночью,

я думаю о том,

как же хорошо,

что придумали ночь.

Как хорошо,

что ночь

придумал

не я.

@темы: ночь, сказки, самайн

---

Календарь игр-2

Старый пост чот совсем старый, апать и обновлять не хочется, поэтому я решил запилить сюда новый.
ну и опять же, хрен я щас все вспомню, но чтоб систематизировать и понять, чо у меня и когда, это полезно


Октябрь:
20-22 - Дом Матушки Анны. Вольфганг Брауэр. Вожак 1й.
Ноябрь:
25-26 - Тортуга. Капитан, который хочет купить. Ост-Индская компания.
?????? Дисхоноред ???????
Декабрь:
???? Атланта ????
Январь:
~25 - Темный Кучер. Мужчина, у которого довлеет.

Чот однако даже маловато как-то. Хм.....

@темы: ролевые игры, игры, не забыть

---

А забавная штука, однако.

Ты - Алхимик-Мистик!

Ищешь философский камень? Готов до хрипоты спорить о том, где в священном тексте должна стоять запятая или ударение? Способен вынести из храма святые мощи, дабы удостовериться, что они действительно принадлежат тому, чьим именем подписаны? Милый мой, да твой диагноз – Мистик-Алхимик. Совершенно отмороженное существо, у которого, несмотря на наличие Веры, мораль отсутствует как класс. Зато есть этика. Но и она весьма специфическая. Потому что этичный человек в твоем понимании - это тот человек, который делает все правильно и не допускает ошибок. А ты ошибаешься ну очень редко. Ты гениальный безумец, который способен из пачки макарон, пустой бутылки и ромашечки создать новую религию. Как истинный человек науки, ты асоциален, но иногда в тебе просыпается человек религии, и тогда ты идешь в народ. Народ пищит и разбегается (реже - тянет к тебе ручки), потому что ты способен заболтать любого. Даже иезуита или Мистика-Вора. А убедить тебя в своей правоте способен только Маг-Вор или собрат по классу.

Узнать свой класс

@темы: флешмоб

---

Сны, зачем. Взгляд изподвыподверта.

Для чего я сплю?

Думаю, этот вопрос так или иначе, рано или поздно, а приходил в голову любому любящему подумать человеку. Я - люблю подумать (точнее, просто не могу остановить этот процесс) и потому задумывался об этом часто. Искал информацию в интернете, находил всякое разное, мысли других людей. доводы ученых, сухую информацию про гормоны, статьи про очищение мозга, которое происходит во сне (прям реальное, будто тряпочкой очищение от всякой грязи на коре. подумать только), перезагрузку внутренних систем и все такое. Столько всего, что хочется просто выбрать одну версию - и верить в нее, отстаивать ее до последнего, игнорируя все остальные за неимением до-ка-за-тельств.

Ибо откуда их взять?

Но я, кажется, разгадал истинное назначение снов.

Вносить хаос.

Сон - коварная штука и одна из физиологических потребностей организма. Без сна можно прожить дольше, чем без воды и еды, но довольно скоро такая жизнь становится крайне некомфортной штукой и превращается в суровое выживание, борьбу.. а с чем? Еда требуется организму для получения энергии для работы, вода - для поддержания определенного уровня "влажности". Это понятно, это организм и его функционирование. Значит борьба идет не на уровне "организм - враждебная среда", а на другом. "Мозг - организм"? Звучит странновато.

Для чего нужен сон? После сна мы чувствуем себя отдохнувшими и с некоторым запасом сил - но откуда берутся эти силы, из воздуха? За время сна нам не требуется питьё, тогда как обычно человек испытывает жажду каждые полчаса-час. И откуда берется вода? Ну да, замедление обмена веществ никто не отменял, но все же.

Все это выглядит, будто Сон говорит - приди ко мне, и я награжу тебя; отвернись от меня - и будешь страдать. И как бы мы не воротили нос - мы возвращаемся, мы снова и снова приходим и с радостью падаем в объятия нашего Великого Культиста, Верховного Жреца, Проводника Хаоса, Гласа Бездны.

Клево звучит, а? Пафосно излишне, сам знаю. Но зато интересно. И этот чувак живет в наших головах. Вот прям тут, между одной стороной черепушки и другой.

И он без промедления использует ситуацию. И выпускает Хаос.

Никогда не замечали, как иногда неуловимо меняется мир? Куда-то пропадает любимая вещь. Другая меняет цвет. Разговора, который ты явственно помнишь, никогда не было. Переписка пропала, хотя вот, буквально месяц назад же разговаривали. Кто-то сменил аватар. Когда поменял? Да он у меня уже год стоит. Такой вещи больше нет в природе. Как-как называется? Блин, первый раз слышу. На той неделе? Я тебе? Да не может быть.

Хорошо иметь возможность и умение объяснять что-то самому себе. И убеждать заодно. А не то совсем с катушек бы слетел, наверное.

Такие вещи я начал подмечать довольно давно. То здесь, то там что-то изменялось так, что я не мог себе объяснить.

Опять не туда проснулся, говорил я себе и жил дальше. Повезет - вернусь на основную ветку. Не повезет - и тут неплохо, посмотрим что будет дальше. Авось, интересное везде найдется.

Тут и кроется ответ, о котором я не подозревал все это время.

Проснулся.

Все это происходило после сна. Сон - вот что привносило изменения, видимые и невидимые (точнее, замеченные и незамеченные), вот отправная точка входа Хаоса в нашу жизнь.

Я не страдаю рассеянным склерозом или дальтонизмом, поэтому, когда наутро тюбик зубной пасты моего брата оказался белого цвета вместо вчерашнего черного, я спокойно вздохнул и повторил про себя не туда проснулся, вот и все.

Ладно, может быть не очень-то спокойно вздохнул.

Поэтому, когда просыпаетесь теперь, помните - вот того цветка, название которого вертится на языке, но вспомнить не получается никак, кажется, он в джунглях растет где-то, блин, никак не могу припомнить - нет больше. Да и не было. И карандаша твоего любимого желтый такой, поцарапанный, с щеточкой смешной на конце - его тоже нигде нет.

__________________________________________________________________________________________________________________________________

P.S. Была у меня мысль объяснить это смертью. Вот жил ты в мире с голубой щеткой, а потом вышел на улицу и - бам - кирпич. Что делать? правильно, перекидывать в параллельный мир на ближайшую точку сохранения. Щетка зеленая? Ну извините, не может все быть идентично, смиритесь.

Но это как-то.. страшновато.

@темы: мысли, зачем, сон, сны, упорин, хаос

---

Закрытая запись, не предназначенная для публичного просмотра

---

ночь 21.01-22.01 или поездапоездапоездапоездапоезда

Вот. Я снова в поезде. Кажется, действительно впервые за два года - в том году была поездка в Питер на чудо-игру, так что вряд ли я сперва смотался домой, чтобы потом отправиться в другой город. Но - не помню. Абсолютно.

И это не важно. Важно, что я снова в поезде, посреди зимы, снега и ночи, наедине с собой и ноутбуком. Все вокруг спят, за исключением одной девушки в другом конце вагона. Жаль, я не умею подходить с людям с вопросом "Привет, не хочешь поболтать?" Но и это не имеет значения. Кто не умеет наслаждаться своим одиночеством (хотя бы изредка) обречен на постоянный побег от человека к человеку в поисках внимания. Интересно, чем занимаются такие люди, когда остаются одни? Впадают в анабиоз? Едят? Я вот играю, например.

Да, как летом 2014 (? вроде бы да) я понял, насколько мне нужны люди и их внимание, их общение, их доверие - так я и не смог с этим распрощаться. Мне все еще нужно это. И не пойму, это наркотик мой - или пища. Или я перешел на кокаиновую диету и не заметил?

Сейчас резко задумался о всяких челленджах, в частности "500 слов в день". Ну или не 500, а может 100 или 1000. Но не важно. Важно, что ты должен каждый день писать по определенному количеству слов. О чем угодно, пусть даже это будет красочный рассказ о походе в магазин. Эпическая история, легенды и мифы, магазин и плеяды, все такое. Я же придерживаюсь мнения, что писать нужно только под вдохновением. Абсолютно неправильно, неверно, неточно, ты должен уметь писать - прозу ли, стихи - в любом состоянии, буде ты выпил уже поллитра, или кокаину нюхнул, или лежишь скрючившись на верхней полке поезда, или сидишь в автобусе по пути на работу. Проснулся - и сходу стих придумал. Вот прям взял и записал.

Не могу я так. Ну, может даже и могу, но не хочу. Я и правда предпочитаю писать, когда тебя несет вперед на волнах, когда ты купаешься в море слов, когда мысли ударяют о тебя и прибивают к другим мыслям. Вот это - творение. А не сборка. Но - выигрывают те, кто умеет хорошо собирать пазл из того, что есть, а не создавать каждый раз новый.

Поэтому я предпочитаю писать в тишине движущегося по заснеженным пустыням поезда, а не в комнате при свете лампочки и гомоне за спиной. Впрочем, идеальным решением этой проблемы является, конечно, возможность просто призывать вдохновение в каждый раз, когда это необходимо. Когда ты хочешь. Вот ты такой подумал - эх, написать бы щас чонить - и оп, вдохновение на пороге, стучится в бошку твою деревянную, говорит, туточки я, пошли творить, Создатель. Но такого тяжело добиться. Но стоит.

Собирался писать вообще не про это, но вот, вылезло, вырвалось, а значит - стоило того. Уже хочется спать, но хочу написать вторую часть мысли, про внимание.

Не так давно, снова погрузившись в рефлексию - последнее давнее время я стараюсь тщательно отслеживать все свои эмоциональные и логические реакции и пытаться понять, чем они вызваны. Так вот, погрязнув в этом болоте, я нашел проблему. Я разучился проявлять внимание к людям, которые мне нравятся. Тому может быть несколько причин. 1 - в этом долгое время не было необходимости, все мое внимание уходило на одного человека, поглощалось им с избытком и я в конце концов разучился отдавать его кому-то еще. 2 - сложная иерархическая структура, частью которой я был, и в которой проявление излишнего, выходящего за определенные рамки внимания могло стать (ибо зачастую становилось) предметом пересудов и негативного мнения; негативного мнения о себе я не хотел, поэтому приходилось искусственно ограничивать проявление внимания, что и послужило причиной утраты навыка. 3 - неадекватная реакция человека на проявление внимания, заключавшаяся то в периодических попытках сбежать (иногда, физических; помню, как так и не догнал ее в метро, не успел впрыгнуть в вагон), то в исковеркивании передаваемого смысла до абсурда; потому проявление внимания вновь ограничивалось и следствие было ожидаемым. 4 - разговор, приведший к смерти. Моей, разумеется. Пребывание в состоянии нежизни мне не понравилось и тоже не особо помогло моим навыкам проявления внимания - вновь имеем падающий уровень скилла; воскрешение, впрочем, тоже выдалось не очень удачное.

Постоянное искусственное ограничение, отсутствие свободной (и не пересекающейся) среды, где возможно практическое приложение - все это и стало причиной того, что я имею сейчас. Грустно. Надо выбираться.

/Интересно, когда я выучил мысль, что если человек - говно, то значит, что это он говно, а не все-все люди вокруг?

Наверное, когда я плавал среди говна и мне протянули руку.

---

Новый Год и всё такое.

Сижу в комнате, которую вернул и в которую вернулся. Я то ли второй, то ли третий раз здесь с прошлогоднего четверга, спал тут три часа да и то днем, меняю квартиры для ночлега, меняю людей, раздумываю, к кому еще вписаться, хочу продолжать так дальше, еще и еще. Постоянное обновление, перемещение, веселье, крутота! да и сейчас пора бы уже убегать, вот полчаса как пора.

Но я все хочу написать про свое затянувшееся празднование нового года. Ну и напишу, чо мне.

Сам Новый Год я встречал в квартире с кучей людей. Этот праздник готовился давно, было много всякого и всего, подсчетов, расчетов, экономики, статистики и ахч. Ну и говнеца, да. Вентилятор разбросал его так щедро, что картина, как я валю оттуда и, позвякивая бутылками, по сугробам скачу в дом к

Ветер

Ветер в три часа новогодней ночи ярко стояла перед моим внутренним взором как влитая до самого моего приезда в ту квартиру. Спасибо сестре, которая спасла меня от этой ужасной участи новостью про круглосточное метро в новогоднюю ночь.

Но мы охуиохренительно отметили, я наливал всем, мешал как проклятый, заебывался, орал как мразь на этих дебилов, которые начали СЛИШКОМ. РАНО. ЧОКАТЬСЯ.

В-общем, было очень весело, много всего, так и не перескажешь. Да и я сам не помню почти ничего. Ну разве что бутылочка (да, мы дошли до бутылочки в какой-то момент) была самой адекватной на моей памяти. Выходило даже весело. «I volonteered!» и все такое, веселились как могли.

На следующий день мои друзья не хотели меня отпускать.

Это приятно.

Но я как самый настоящий мудак тусер социальная тварь поехал праздновать дальше. Не только сам Новый Год в другой компании, но еще и День Рождения. Человека, которого я видел третий раз в жизни. За две недели.

Но кому до этого нынче есть дело? Ха!

Приехал, впилился в партию манчкина, по фасту поднялся до 6 уровня на удачке, обогнав всех остальных.

А вот потом началось волшебное. Мы начали петь. Под гитару. Матушка именинницы знала много всяких песен, в том числе тех, о которых я слыхом не слыхивал, хотя я тот еще лагерный пацан и костров обсидел немало. Но она, как оказалось, не знает "Перевал". Вот это стало странно для меня. И "Фестивальную" там не жалуют, ну что за печаль. Мы сидели, пели, искали слова в интернете, подпевали, подвывали, пили, смеялись. Веселились! Здорово! Прекрасно! Это - воздух, войти, влиться, заполнить все, растечься песней, раззвенеться смехом, задержать дыхание, пересечься взглядом, возгореть, опуститься, затаиться, утешить, задуть, обвевать, собрать, связать, разрубить, пронестись порывом, тихо присесть, задымить, унестись как будто никого не было.

Потом я уехал на Строгино. Как обычно, хочешь пораньше, получается нихуя. Но ничо, приехал, с едой, с питьем, с алкоголем, все такое. Сыгровка была. Играли

.

. Очень сложно было. Очень. Не зашло, сам виноват, и от того еще более грустно.

/хочу выложить. Потом допишу и или отредачу, или перевыложу. Как знать./

---

реквест

Все еще слишком редко сюда пишу.

И, чтобы это разбавить (а то только других читаю, нет бы самому что-то, а), предлагаю вам оставить реквесты. Вдруг вы что-то хотели спросить. Или хотите, чтобы я осветил какую-то тему. Или написал о чем-то. Не то чтобы это прям такой великий призыв, но у меня не работающая голова и оттого дефицит идей. Вот и использую чужие головы вместо своей.
Willkomen!

---

так-то я бы хотел написать какой-нибудь большой и красивый пост про всякое-разное.

но пока вот не пишется.

а пишется только Марс.

ну вот и пойду.